Чем выше цель - тем круче паденье
Я не могу создать что-то прекрасное. Я просто не способна на это. Мелкая душонка не может заставить сердца трепетать от красоты, как ни старайся, ведь в ней - в этой мелкой душонке - не уместится красота, которой можно поделиться, которую можно выпустить в мир, чтобы сделать его прекраснее.
Нет красоты, нет доброты, только унылые камни. Но, право, вопиюще неверная ассоциация, ибо и камни прекрасны, удивительны, неповторимы.
Моё творчество сухое как прошлогодний залежалый лист. И опять неверно, ибо прошлогодний лист невероятен. А я нет. Посредственность. Хотя желание творить, созидать, пытаться - оно есть, и бурлит по жилам. Но результат... Я растеряла свою доброту и красоту души. А была ли она? Мне кажется, была.
Даже этот текст похож на зазубренные скалы - там споткнёшься, тут поцарапаешь лапу, ругнёшься, да пошлёшь всё к чертям.
И Миролапье... Ох, Миролапье. Островок в моём сердце, не станешь же ты унылой шхерой, коль буду я не в состоянии описать твою красоту.
И снова ошибка, ибо чудом стала бы способность описать Миролапье так, чтобы оно хоть на безлесый голый камень было похоже. Я хочу, чтобы читатель увидел. Чтобы читатель почувствовал. Но моя душа слишком мелкая. Крынка не вместит в себя океан. Лишь солёные слёзы цветущей прогорклой воды.
Солёные слёзы цветущей прогорклой воды
Стекают со льдин островерхих, ветрами подбитых.
И капают вниз, не сбиваясь с печального ритма.
Их волны уносят, стараясь расстроить лады.
Тревожное небо задумчиво хмурит лицо,
Закатных ржавеющих туч разбивая преграду.
И ветер всё тянет и тянет скупую балладу,
А скалы почти незаметно смыкают кольцо.
Стоишь ли на гладких камнях, попирая гранит,
Бредёшь ли вдоль зыблемой кромки бесцветного моря...
Цепочкой следы на песке. В тускло-сером просторе
Белёсая тень над водой молчаливо парит.
Нет красоты, нет доброты, только унылые камни. Но, право, вопиюще неверная ассоциация, ибо и камни прекрасны, удивительны, неповторимы.
Моё творчество сухое как прошлогодний залежалый лист. И опять неверно, ибо прошлогодний лист невероятен. А я нет. Посредственность. Хотя желание творить, созидать, пытаться - оно есть, и бурлит по жилам. Но результат... Я растеряла свою доброту и красоту души. А была ли она? Мне кажется, была.
Даже этот текст похож на зазубренные скалы - там споткнёшься, тут поцарапаешь лапу, ругнёшься, да пошлёшь всё к чертям.
И Миролапье... Ох, Миролапье. Островок в моём сердце, не станешь же ты унылой шхерой, коль буду я не в состоянии описать твою красоту.
И снова ошибка, ибо чудом стала бы способность описать Миролапье так, чтобы оно хоть на безлесый голый камень было похоже. Я хочу, чтобы читатель увидел. Чтобы читатель почувствовал. Но моя душа слишком мелкая. Крынка не вместит в себя океан. Лишь солёные слёзы цветущей прогорклой воды.
Солёные слёзы цветущей прогорклой воды
Стекают со льдин островерхих, ветрами подбитых.
И капают вниз, не сбиваясь с печального ритма.
Их волны уносят, стараясь расстроить лады.
Тревожное небо задумчиво хмурит лицо,
Закатных ржавеющих туч разбивая преграду.
И ветер всё тянет и тянет скупую балладу,
А скалы почти незаметно смыкают кольцо.
Стоишь ли на гладких камнях, попирая гранит,
Бредёшь ли вдоль зыблемой кромки бесцветного моря...
Цепочкой следы на песке. В тускло-сером просторе
Белёсая тень над водой молчаливо парит.
-
-
22.03.2017 в 09:30-
-
22.03.2017 в 11:02Пока есть те, кто искренне восторгается твоим творчеством, твои усилия не напрасны.